Do You Remember The Time ?

When....

Well...

Quand j'étais petite, je voulais être détective privée, puis cadreur, puis joallière, puis caissière en chef. Mais ça dieu merci, ça n'a pas duré.
Puis finalement, je me suis souvenue que je voulais écrire. Que j'ai toujours voulu écrire. Que j'ai tellement lu, relu, dévoré des romans, des bédés, des nouvelles.... qu'il me semblait nécessaire que j'apporte ma pierre à l'édifice.
Vital même. Pour moi bien sur. Pour laisser un petit quelque chose avant de partir, une trace de mon minable passage terrestre.

Mais. Je suis difficile. De plus en plus difficile, avec la lecture, avec l'écriture.
J'aime plus lire les gens maintenant, j'aime pas comme ils écrivent, ils en font trop, ils ne sont pas naturels, ils ne me semblent, du moins, pas sincères, ils projettent. J'ai pas envie de projeter, j'ai envie d'écrire quelquechose qui même s'il ne sert à rien aura un intérêt pour quelqu'un.e.s. Comme un écho. Même si mes phrases sont bizarrement découpées, parce qu'elles vont avec mon cerveau plus qu'avec la syntaxe. J'ai pas envie de me plier aux règles d'écriture.
J'ai juste envie de vomir tout ce que j'ai à vomir, en esperant que ça prenne une forme digeste.

C'est dur de se forcer à écrire, faut se faire violence, et je suis experte es procrastination.
J'ai bientôt 33 ans, et si j'ai pas repris l'écriture avant cet anniversaire, j'aurai l'impression de passer à côté de ma plus profonde et sincère envie.

C'est pas une nouvelle, c'est pas un début de roman.

C'est juste un début.

à vite.